TODO ESTE RUIDO O UN LUGAR PARA EL ESPEJISMO
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Fotos de Raphael Salazar
Todo ese ruido, QABALUM (España) / 26 de septiembre de 2026, Biomuseo de Amador
Un dron se adentra en el escenario. Es el tercer danzante. Con sus luces verdes proyectadas hacia abajo y con un zumbido de abejorro prehistórico los observa, los desplaza, los sigue, los persigue e intimida. Absorbe el espíritu de los bailarines mientras sube, mientras baja; los rodea, danza con ellos.
Por Brígida Tobón
«Desde todas partes hay la misma distancia a las estrellas». Séneca
Tal vez la primera pregunta que surge en el espectador cuando asiste a una puesta de la compañía QABALUM es el significado de su nombre. Palabra sin sentido en la lengua española y que está inspirada en cabalum, concepto poético del escritor gallego Carlos Oroza, y que el autor relaciona con un desplazamiento más allá de lo imposible, al lugar que es espejismo, donde no se ha ido y adonde nunca se irá.
Como explica Oroza, «cabalum es un viaje por el cosmos, un viaje no sé adónde. La palabra la invento porque la palabra lejos es una posibilidad, pero cabalum es más allá que desde lejos… Cabalum será un poema que se pierda…».
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Y desde lejos llega al palco escénico del Biomuseo de Amador un hombre joven vestido de negro, cargado su rostro con la ausencia. Observa hacia arriba, hacia el cielo. ¿Busca la estrella que extravió en la noche? No mira los muros laterales, tampoco las copas de los árboles que, desde sus butacas en el aire, parecen ansiosas por contemplar la danza. Las decenas de niños alrededor del linóleo también le resultan invisibles, sus risitas inaudibles al oído…: él solo presta atención al vacío; mueve su cuerpo con movimientos repetidos de máquina que dejan entrever los visos iridiscentes que cubren su piel. Una bailarina frágil se integra y lo acompaña con suaves pasos, con su rostro también pintado con puntitos de brillo y color. No se ven. No se miran entre ellos. Cada uno baila su propia soledad. Así comienza Todo este ruido, pieza de la compañía española QABALUM presentada en el marco de la decimoquinta edición de PRISMA–Festival Internacional de Danza Contemporánea de Panamá, el sábado 26 de septiembre de 2026.
Un dron se adentra en el escenario. Es el tercer danzante. Con sus luces verdes proyectadas hacia abajo y con un zumbido de abejorro prehistórico los observa, los desplaza, los sigue, los persigue e intimida. Absorbe el espíritu de los bailarines mientras sube, mientras baja; los rodea, danza con ellos. Y ellos lo miran, y el público aún sigue invisible. No hay tiempo para la inmovilidad, para la pausa. La música con acordes llegados del futuro y con su halo de misterio los comanda; es pauta para sus movimientos, que a veces parecen vacilantes y otras los deja adheridos al suelo como si de los pies nacieran raíces pegadas a la tierra.
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En la segunda parte del performance la pareja se encuentra. Se une en una coreografía de fuerza y precisión donde se van intercalando movimientos de suspensión, de contracción o de piso. Ella vuela aferrada al cuerpo de él con una técnica perfecta. Ambos dejan que los brazos caigan como péndulos para luego hacerlos regresar a la verticalidad. Rotan sus cuerpos desde las columnas. Sus cabezas giran solas, y también apoyadas sobre el hombro del otro se enredan por el dorso. Extienden las piernas con firmeza, ruedan por el piso… Se embriagan en la exploración del cuerpo el uno con el otro, en vencer la gravedad y siempre ir más lejos en la conexión de sus movimientos. El dron duerme.
Durante Todo este ruido los niños, muchos de ellos pupilos de danza, miran absortos, sueñan con los movimientos de acrobacia que aún no son capaces de hacer y con el dron que es magia y que es el juego, símbolo que representa un futuro donde la intimidad es obsoleta y donde el ojo visor siempre está despierto. A lo lejos se ven barcos atravesando el Canal de Panamá, que siguen con su itinerario hacia el otro lado del planeta, hacia sus propios cabalum, persiguiendo acercarse al día final de su destino.
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